Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro (vigesimonovena entrega)

NIÑA BIEN DE LA SOCIEDAD PORTEÑA, INDEPENDIZADA Y LIBERTINA COMO POCAS, ENCAPRICHÓSE CON BUSTOS Y LO MANTUVO RECLUIDO MESES EN SU PISO DE LA CALLE AGOTE -TODO PAGO-, EXCEPTO LA SALUD DE BUSTOS, QUE EN EL TÉRMINO DE 132 DÍAS LLEGÓ A PERDER 28 DE LOS 76 KILOS QUE PORTABA ANTES DE ENTRAR POR LA PUERTA (NO ES UN EUFEMISMO) DE ELISITA.

 

 Y aquí baja lo caliente

a bien venirme.

Espécimen oculto

entre las sombras

más iluminadas.

Se agazapa. Salta sobre mí,

despertador, benéfico,

ahuyentando inviernos,

que no ceden

desde que llegué a éste sur.

Feroz temperatura que me invade

con sus rojos y amarillos

y naranjas rabiosos,

transparentes casi ,

líquidos, viscosos,

humeantes bocas

de dragones míticos.

Indicios. Conjeturas.

Pregunta tras pregunta,

me abalanzo al fuego

que derrite tanto cebo

acumulado en mis canales.

Tu cuerpo niño me recibe.

Y tu musculatura madre.

Y tu tiniebla pasada.

Ahueco el pecho-almohada

para ser tu calma, y no.

Pronuncio algún jadeo

que contagia, y me renuevo

en ese adentro que reclama,

una y otra vez,

que el milagro se haga

entre nosotros.

 

“NOCHE CERO” (Otra vez)  de A.C.B. Agote

 

Desde Madrid, vigesimonovena entrega. Texto y ficción (inéditos): Miguel Ángel Solá

Dibujo y diseño (inédito): Nicolás García Sáez

Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos

Y etcéteras

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Entre el ombligo y el humedal

No es un pájaro, tampoco es Superman, es un avión hidratante piloteado con urgencia para poder contener algo que, durante días y semanas, parece incontenible y suma entre los pobladores y las pobladoras una inmensa tensión.

La secuencia es sencilla, se ve a un avión (luego de cargar hectolitros en los lagos aledaños) yendo hacia sus objetivos: los focos de fuego. A continuación se ven las sierras y las tierras ardiendo, a altas horas de la madrugada, perdiendo flora y fauna, siendo testigos de lo irrecuperable, con la correspondiente vigilia de quienes viven en los alrededores, nadie pega un ojo durante esos días.  Y luego aparece otra imagen: si uno no supiera lo que significa, podría tener cierto halo de belleza, pero no es así porque está nimbada por la acumulación del humo siniestro que, de tanto acopio, causa esa tonalidad en un cielo y un sol que a esa hora del mediodía deberían ser infinitamente más puros, más diáfanos.

 La secuencia es muy sencilla, la problemática es mucho más compleja, pero… si damos una vuelta entera a esa paleta pintada con los colores de la estulticia inconmensurable, nos encontramos con una solución que, en fin, vuelve a ser muy sencilla: poner el gancho y activar de una vez por todas la Ley de Humedales. Los incendios, constantes, predecibles, luego de días y a veces semanas de angustia y desesperación, logran ser contenidos por los bomberos y la ciudadanía voluntaria a los que se añaden , en el caso de la provincia mediterránea, la suma, para todo el vasto territorio, de cuatro aviones hidratantes, dos helicópteros y un avión vigía, saquen ustedes sus propias conclusiones.

Hoy el delta rosarino también está ardiendo, lleva semanas consumiéndose bajo miradas turbias, cómplices o sumisas. La gente se desplaza en el devenir de sus rutinas con toneladas de intoxicación. Hoy vuelven a arder sectores muy sensibles y fructíferos de Córdoba. ¿Mañana será nuevamente el Amazonas? ¿Volveremos a  rascarnos con parsimonia el ombligo especulando con que aquello supuestamente no nos afecta por pertenecer a horizontes remotos?

Es increíble, a esta altura de los acontecimientos, tener que seguir repitiendo lo mismo que hace años, junto a tantos otros y tantas otras, nos venimos cansando (para luego recuperarnos) de difundir en este mundo del revés en el que, aparentemente, es mucho más preocupante la reprimenda sobre la letra E o poner la lupa sobre la grieta que divide a la cleptomanía voraz de la inocencia angelical hasta que se demuestre lo contrario. Damas y caballeros, media pila, por favor, el medioevo ya cumplió su ciclo (hace siglos) vivamos esta era posmoderna con un poco más de nobleza, inteligencia y dignidad. Muchas Gracias.

                              

 ¡LEY DE HUMEDALES YA!

 

 

Colectivo Cultural Argentino Los Verdes Platónicos y Paralelos

Video y edición (inéditas): LVP&P

 

Hacer pie

Cuando el sol comienza a temblar / la necesidad de hacer pie escala en el teclado / intentos / y más / salir, escapar

Retorno a lo finito / me muevo hacia el misterio / actuando en automático o camuflada con la odiosa plenitud de la perfección lastimada

Afuera se devoran los amores denegados / entre la velocidad cruel del tiempo / invicta en rodeos

Olvido las batallas libradas en invierno / los rumores de ríos de guardia en la rivera / que añoran el delirio / la pasión en celuloide

 La piel resiste / envuelta en la nostalgia  / en la templanza que acompaña /delicada / una noche cualquiera.

 

Texto (inédito): Silvia Chaher

Imagen (inédita): Valentina Clamer

Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos

 

Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro (vigesimoctava entrega)

ELISITA, CONQUISTA A BUSTOS DE UNA INUSUAL MANERA: ENSEÑÁNDOLE SU COLECCIÓN DE DESNUDOS, A SOLAS Y ACOMPAÑADA Y MUY BASTANTE MÁS QUE ACOMPAÑADA,  TAMBIÉN. ALGO EN ÉL IMPACTA DE TAN BRUTALMENTE, QUE PASA LOS DÍAS A SU LADO PREGUNTÁNDOLE EL ANTES EL DURANTE Y EL DESPUÉS DE CADA FOTO. ELLA CONTESTA COMO SI TODO FUERA LA PURA NORMALIDAD DEL EXISTIR. “¿Y EL FOTÓGRAFO, QUÉ HACÍA MIENTRAS? “¡FOTOS!, ¿QUÉ OTRA COSA? Y CONSEGUIR AMIGOS Y AMIGAS, Y SU TAJADA… ¿PARA QUÉ SE LLAMA A UN FOTÓGRAFO,  SINÓ, ¿EH?”, SE SUPONE QUE ELLA LE EXPLICÓ, SEGÚN BENEMÉRITO SANJURJO, CONOCIDO DE BUSTOS Y AUTOR DEL PRÓLOGO DE “SÓLO CONOCÍ LA PAZ CUANDO ME CASÉ”

 

Vos, y nada más...

Las viejas fotos se desnudan solas...

Bruta intimidad...

que no me ciego de mirar...

 

Pero: ¡Qué bella sos...!

Te veo prodigada en redondeces...

Brindando escaparate,

para que lo arrebate

algún ritual ladrón...

 

¡Y me muero...!

¡Siento que me muero...!

 

Miedo a imaginar...

Curiosidad, te dejo en la chistera...

Qué oportunidad,

para alejarme y descansar...

 

Pero: ¡Qué bella sos...!

Qué forma de mostrar lo que te habita...

Me invita a poesía...

Sutil y peculiar

manía mía de acallar, diría...

 

¡Que me muero...!

¡Yo, por vos, me muero...!

 

Ojos que no ven...

Ignoran todo lo que se han perdido...

Éstos que son míos...

No entienden cómo no mirar...

 

Pero: ¡Qué bella sos...!

Qué labios te imagino en cada cuadro...

Abiertos al engaño, de cada fotograma

que dio cama al corazón...

 

¡Y me muero...!

¡Claro que me muero...!

 

Dejo una vez más,

que te discutan dudas y certezas...

Tiembla mi cabeza,

quiero perderme y no pensar...

 

Pero: ¡Qué bella sos...!

Redigo con mi voz de enamorado...

Que el ojo del pasado,

quedó del otro lado,

abandonando tu mitad, la mía...

 

Profundo se revela,

que el amor ya existía,

y al mundo te exhibías

y no estaba yo...

 

¡Y me muero...!

¡Vos, sin mí, me muero...!

 

Vos, y nada más...

 

Quizás los negativos...

se abismen en olvidos...

y no reclamen más...

 

“NOCHES UNO, DOS, CUATRO Y SEIS” (Vos, y nada más…) Letra y música de A. C. B. Agote.

 

 

 

Desde Madrid, vigesimoctava entrega . Texto y ficción (inéditos): Miguel Ángel Solá

Dibujo (a sus 7 años, inédito): Nicolás García Sáez

Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos

 

Un relato de ¨Breve cuaderno de las epifanías¨ traducido muy elegantemente a la lengua de William Blake

El primer año escribió en una hoja de su cuaderno la letra A. El segundo año escribió en una hoja de su cuaderno la letra B.El tercer año escribió en una hoja de su cuaderno la letra C. Al cumplirse 27 años de iniciada aquella tarea que, aunque resulte extraño, tenía algo de épica, decidió que ya era hora de escribir una palabra entera. O de tirar a las fauces sedientas del fuego aquel maldito cuaderno.

He wrote down letter A on a page from his notebook in the first year. He wrote down letter B on a page from his notebook in the second year. He wrote down letter C on a page from his notebook in the third year. After 27 years from beginning that task which, strangely enough,was somehow epic, he decided that it was time to write a complete word.Or time to throw that damned notebook into the thristy throat of fire.

 

Traducción (inédita) al inglés: Lola Hernández

Relato (del libro ¨Breve cuaderno de las epifanias¨) : Nicolás García Sáez / nicolasgarciasaez.com

Tapa: S. Camilieri, M. Rimba

Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos.

 

Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro (vigesimoséptima entrega)

“No se puede ser tan tonto, tan iluso, tan imbécil. No se debe creer en el amor como el pilar de tu existencia. No se sabe qué es y sin embargo, ahí vamos, como perros babeantes por el adoquinado gris…”

 

NOTA EXTENSA DEL AUTOR: ESTE ESCRITO, QUE ASÍ COMIENZA, ATRIBUIDO A A.C.B. POR ELISA MARTÍNEZ PUYETTA, NOS SITÚA EN UNA ÉPOCA DETERMINADA: LA DEL IMPERIO DEL ADOQUINADO. ELISITA, A LA SAZÓN, CONTABA CON 21 AÑOS Y UNOS PECHOS FORMIDABLES COMO FORMIDABLE ERA TODO LO QUE DE ELLA HABÍA A LA VISTA Y OCULTO, SEGÚN LOS HABITUALES (DEMASIADOS), DE LA ÉPOCA A QUIENES HABÍA PERMITIDO VER TODO Y MÁS.

 

Anclado a medio palmo de tu orilla,

contemplo una vez más el panorama.

Valiosa geografía recorrida, la que leo,

cuando se abre tu cuaderno de bitácora.

Ansioso por saberte,

debo antes: verificar oleaje,

medir temperaturas,

arriar todo el velamen,

atar, por si un mal viento, los correajes,

y luego, anclar, en ese agua bendita,

que, hirviendo, purifica.

Un mar de único olor me baña entero.

Espero. Sueño. Quiero.

Quien se dice guerrero o marinero,

y no pasó por vos: miente.

 

“A poco de vos” de Alberto Carlos Bustos. Buenos Aires. Agote. ¿Qué día será?

 

Desde Madrid, vigesimoséptima entrega . Texto y ficción (inéditos): Miguel Ángel Solá

Dibujo (a sus 7 años, inédito): Nicolás García Sáez

Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos

 

Nuevo comentario sobre un poema de ¨Los sueños ajenos, volumen 1¨ realizado magistralmente por nuestra destacadísima psicoanalista lacaniana y Verde Paralela

POEMA QUE PUDO HABER SOÑADO ARTEMIDORO LUEGO DE PENSAR EN HERÁCLITO

Mientras Éfeso nos une / colega de escenario inmóvil / y tú contemplas el eterno devenir del río / yo me anticipo al tiempo / (el que provoca a mi futuro) / para señalar que una sola gota / del agua que salpica tu reflejo  / la que lame tus sienes plateadas / ilumina, consistencia efímera / a la luna, estrellas, los soles / los ríos, tantos lagos, los mares / a todas aquellas geografías vastas / devotas, lentas o raudas / que no alardean en tus sueños.

 *Primer poema de este primer volumen con el que Nicolás García Sáez nos invita a soñar la Edad Antigua. A través de Artemidoro, se transforma en el precursor y primer referente a la hora de estudiar los sueños, sus fantasías, presagios y designios, hilados en tramas muy secretas, desplegando su mántica como privilegio de lo humano. Él también sueña, y en su sueño hechicero, alegórico, hecho poema, Heráclito aparece con el fluir infinito de sus ríos. Se adelanta a su tiempo, promesa lanzada como flecha de su arco, y en ese recorrido ya encuentra algunas respuestas. A su coterráneo de Éfeso le previene, tal vez, que no se estanque en su reflejo, que con su engaño y su mentira lo aleja de aquello que reside en sus sueños. ¡Bien vale para el filósofo griego como así también para todos los mortales! Que este sueño hecho poema vuele a través del tiempo, su maravilloso Oneirokritiká (Ὀνειροκριτικὰ) lo alojará.

 

*Análisis (inéito): Marcela Farías

Poema: Nicolás García Sáez / www.nicolasgarciasaez.com

Tapa ¨Los sueños ajenos¨, volumen 1: Holly B. Thornton / Zindo & Gafuri

Especial para Los Verdes Paralelos y Los Verdes Platónicos

 

Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro (vigesimosexta entrega)

El denominado "Ciclo de urbanas levemente estúpidas" sumó cientos de seguidores a los ya miles de municipales que admiraban su incansable y fecundo arte. Sin embargo, algunos "puristas" -que exigían una única imagen del talento que nos ocupa-, invocando un supuesto menoscabo expresivo en sus composiciones, prefirieron minar su ánimo con todo tipo de críticas injustas, pasando por alto que Bustos -tras más de diez años de trabajo ignorado por la historia oficial-  había brindado al M.C.M (Movimiento Creativo Municipal)12634 poemas, 2126 canciones, 812 partituras musicales,19 obras de teatro, cientos de esculturas en adoquinado pictórico plano, bocetos, dibujos, pinturas, tallas en los más diversos materiales, cuentos para niños, novelas, ensayos, etc. etc. etc. De las cuarenta y tres piezas que conformaron el ciclo de canciones levemente estúpidas, destaca un divertidísimo periplo que el poeta nos hace creer que está escrito en primera persona del singular, su nombre: “¡Ahora no!”, y está dedicada a quien le inculcara educación y buenas costumbres desde su más tierna edad, su venerada madre, Dionisia Péndula Manteca de Bustos.

 

Estaba esperando en la cola del sesenta y cinco

Vengo de casa de la vieja; de los ravioles del domingo...

Cabildo y Juramento; ¡Ay!... Estoy que reviento...

 La panza licuada y rechoncha de pan y gaseosa,

y empanadas resaladas; treinta y dos grados a la sombra...

Cabildo y Juramento; ¡Ay!... Estoy que reviento...

 ¡Mamá: tengo popó...! ¡Mamá, mamá, mamá: tengo popó...!

 (Se escucha la voz de la madre recriminándole)

 Trepo al tranvía, y pido un boleto de cinco noventa...

hasta  Parque Centenario, ¡Ay...! Estoy que me caigo...

 Es la salsa, seguro, ¡le digo a la vieja que baje el picante,

que no hay estomago que aguante... ni asiento libre

que me calme...

 ¡Mamá: tengo popó...! ¡Mamá, mamá, mamá: tengo popó...!

 (Se escucha la voz de la madre recriminándole)

  Primera; segunda; tercera y el “tranguay” repleto de gente...

Se me doblan las piernas, y me crujen los dientes...

 ¡Mamá: tengo popó...! ¡Mamá, mamá, mamá: tengo popó...!

 (Se escucha la voz de la madre recriminándole)

 Me muero... ¡Qué tía a mi lado, y con ganas de hablarme!...

Y yo estoy casi por bajarme... y... ¡No puedo...!

Unas lágrimas nublan mis ojos, me siento impotente...

Y mi machismo se resiente; estoy violeta, blanco y verde...

 ¡Mamá: tengo popó...! ¡Mamá, mamá, mamá: tengo popó...!

 (Se escucha la voz de la madre recriminándole)

 Río de Janeiro y Díaz Vélez: a un paso del baño...

Los dos barcitos ya cerraron, y con los labios apretados...

Camino, camino, camino... y a metros de Eduardo Acevedo...

me detiene un patrullero... por raro...

 ¡Mamá: tengo popó...! ¡Mamá, mamá, mamá: tengo popó...!

 (Se escucha la voz de la madre recriminándole)

 ¡Dios, gracias al cielo, no tengo ninguna pendiente...

Así que: ¡Buenas don agente!... Chau, chau... adiós...

Aranguren y Acevedo... camino, camino y no llego...

¿Qué hago...?

Ya me traslado de costado... ¡Me muero!...

 ¡Mamá: tengo popó...! ¡Mamá, mamá, mamá: tengo popó...!

 (Se escucha la voz de la madre recriminándole)

 Ya llego, y no encuentro el llavero,

y después no le emboco a la llave...

Y don Ramón que viene a hablarme... ¡No quiero!...

Saludo apurado, por señas, no llego, no aguanto...

si me detengo, me desmayo... ¿Qué hago...?

 ¡Mamá: tengo popó...! ¡Mamá, mamá, mamá: tengo popó...!

 Sudando a lo bestia, y jadeando, a mi casa he llegado...

Pero el toilette está ocupado... Me muero...

 (Se escucha la voz de la madre recriminándole)

 ¡Mamá: tuve popó...! ¡Mamá, mamá, mamá: tuve popó...!

 

“¡Ahora no!”. Urbana de salsa. Letra y música de Alberto Carlos Bustos.  Buenos Aires.  1981.

Desde Madrid, vigesimosexta entrega . Texto y ficción (inéditos): Miguel Ángel Solá

Collage (inédito) a sus 6 y 8 años: Nicolás García Sáez

Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos

 

Novedades Platónicas y Olivéricas

*Silvia Chaher, último fragmento azaroso en esta temporada invernal. Hoy, estate atento/a

*Traducciones a varios idiomas, en breve

*¨Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro¨, la genial e inigualable creación de Miguel Ángel Solá. También en breve, podrán leer entregas completas que debutan en el blog de la primera editorial en el mundo que abre sus puertas durante la Cuareterna Medieval.

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