lunes, 31 de octubre de 2022

Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro (trigésima octava entrega)

Nicolás García Sáez Miguel Ángel Solá

En otoño del 56, tras casi dos años de ostracismo,  vuelve a irrumpir en las radios de Buenos Aires la siempre manoseada y tergiversada “Publicidad Institucional”.

 Con la finalidad exclusiva de “servir a la comunidad”, se publica en el Órgano de Prensa de la Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires (OR.DE.PRE.MU.CI.BU.AI), bautizado como: “Orden Público y Normativa de Espacios y Rincones” (OR.PU.Y.NOR.DES.RIN), (que vino a reemplazar por decreto dictatorial al otrora órgano de difusión municipal que Bustos fundara con el sencillo nombre de “El Municialpalo”), una “llamada a concurso para expresar las “nuevas ambiciones institucionales”.

 Para ello: “cada artista deberá ajustarse a la creación del expreso pedido del jurado, debiendo presentar letra y música o sólo letra, o bien sólo música, de todos y cada uno de los temas incluidos en el concurso”, dictaba el bando publicado con bombos y platillos en el OR.PU.Y.NOR.DES.RIN.

 Las bases del mismo se acuerdan entre Notables de la mencionada Ciudad Porteña.

 INMINENTE NOTA ACLARATORIA DEL AUTOR PARA EVITAR SUSPICACIAS SOBRE LA CONFIGURACIÓN DEL JURADO DE NOTABLES ELEGIDOS.

 1.- Mauricia Dellapianetti: esta callada y sonriente señorita, de complexión ama de casa, hasta un mes antes Consejera del Hogar de la Mujer sin Hogar (HO.MU.SI.HO.), considerada de Rango Tres por el Distrito Parroquial de la Divina Medalla (DI.PA.DI.ME), acepta convertirse (por cinco votos a favor y una abstención, tras negarse en dos oportunidades), en Presidenta del Honorable Jurado (de aquí en más: EL HO.JU.), instantes antes de terminar la primera reunión y cuando ya nadie insistía.

 2.- Patricio Escolar Bellón: ingeniero agrario, designado Presidente por la Junta Interventora para la Recuperación del Mensaje Social Perdido (LA JU.IN.PA.RE.MEN.SO.PER), fallecido antes de asumir el cargo tras ser atropellado por un automóvil bicolor de estampa señera de la marca Kaiser Carabela (I.K.A), desposeído de matrícula identificatoria y  cuyo conductor se dio a la fuga sin dejar tarjeta.

 3.- Samuel Dirckman: pelotari y lampiño por donde se lo viera, acusado por el anterior gobierno de Judeo-Masón de creencias marxistas y converso de todo ello mediante el uso de una pistola del 38 que apuntaba a sus partes pudendas y execrable causa psicosomática de la desaparición de los pelos de todo su cuerpo-, según declaraciones propias hechas en diarios de la Patagonia, en una gira con su orquesta de sordomudos de la cual él era el director y único calvo. Samuel fue nombrado pos mortem “de interés público” por la revista Money & Go de la banca privada de Suiza.

 4.- Marcial Cognetti: tartamudo, de origen y domicilio mutantes, de quien se pensaba que era un infiltrado de los temidos  Servicios Especiales de Contacto y Apoyo Táctico para la Detección y Asistencia de Infiltrados (SER.ES.CON.APO.TAC.DET.ASIS.INFI.), de enorme influencia en la empresa Estatal de Aguas Corrientes, Telégrafos y Taqui-Mecanografía Polilingûística (LA EMES.AGUCO.TELY.TAQUIMECA.POL), fusión muy extraña en apariencia, pero normal en definitiva, por tratarse de Argentina.

5.- Amando Pedalín: (hijo de Marta Pucci -de la que nada se sabe- y un pastor del Pirineo Francés, del que sólo se contaban tonterías inventadas por las ovejas y las cabras), en ese entonces dedicado concienzudamente a la quema de libros cuyas fechas de impresión fuesen posteriores a 1810 y anteriores al año en curso, 1955)

 6.- Ataúlfo Berguimango: (Púber aún, a pesar de sus años y sus vicios; coleccionista de primeros planos de conchas -ostras en el decir argentino- de diferentes tamaños),

Y, por último, pero no menos autóctono:

 7.- Guadalmiro Pilatos: observador miope filodentado, en quien, aparentemente, delegara el ingeniero Escolar Bellón el voto en su lecho de muerte) “¿Tú también, Guadalmiro?”, se le oyó murmurar al ya en coma antes de emprender su viaje final. Escuchado únicamente el nombre “Guadalmiro” por los restantes notables (aunque no la frase entera que delataba algo anormal), se interpretó como acto testamentario el “in situ pre rígidaes forma”, la decidida inclinación del difunto Correa hacia quien llevaba el nombre pronunciado para reemplazarlo. Quién declinó el ofrecimiento por temor a que el próximo féretro fuese el suyo. Guadalmiro, tal como su ancestro, se lavó las manos.

 Intervenir en el concurso y presentar su obra ante los Notables, significaba que: “cada artista debería ajustarse a la creación que el jurado demandara -letra y música, o sólo letra, o bien sólo música-, de todos y cada uno de los temas que han de servir de columnas basamentales al concurso, bajo un seudónimo”.

 Los seis jurados propusieron por casi unanimidad los cien primeros temas a valorar.

 Tras una primera criba que significó una larga y reñida implicación, venció el poder de síntesis y redujeron a ochenta y seis los temas acuciantes a trasladar a la ciudadanía mediante mensajes sublinguales, que luego tomaron el nombre de subliminales, con su variante liminar.

 Cumplimentada esta etapa, en la que llegaron a contabilizarse tres mil ochocientos noventa y dos aspirantes al premio mayor, Bustos, urgido una vez más por el eterno problema económico, se presenta bajo el seudónimo de Bienvenido Chao y el número 888 de los concursantes-.

 

 

Desde Madrid, trigésima octava entrega. Texto y ficción (inéditos): Miguel Ángel Solá

Dibujo y diseño (inédito): Nicolás García Sáez

 Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos

 

jueves, 27 de octubre de 2022

Un poema de ¨Los sueños ajenos¨ traducido a la lengua de Arnold & William

POEMA QUE PUDO HABER SOÑADO UN LECTOR DE SHAKESPERARE, QUE SE DURMIÓ MIENTRAS VEÍA EN LA TELE EL FINAL DE TERMINATOR 2

Si el bardo de Avon / hubiese puesto / al menos dos / gramos de atención/

(un peso etéreo, como un céfiro níveo, sobrevolando, junto a una paloma, la Piazza San Marco)

sobre tu cuerpo / de lata soberbia / y fría armonía,,, / jamás hubiese permitido / que toda tu chatarra / de gorila sayón / cruja en el fondo / de ese plomo ardiente / como una mariquita / que repite / sobre la boca de un niño:

“Hasta la vista, Baby.”

 

A POEM THAT COULD HAVE DREAMT A READER OF SHAKESPEARE  THAT FELL ASLEEP WHILE WATCHING THE END OF TERMINATOR 2 ON TV

If the Bard of Avon / would have paid / at least two / grams of attention /

(one ethereal weight, like a snow-white zephyr, overflying, Piazza San Marco along with a dove)

to your body / of proud tin / and cold harmony... / he would never have allowed / all your junk / of a ferocious gorilla / to creak deep down / the burning lead / like a sissy / that repeats / over a child’s mouth:

“Hasta la vista, Baby”

 

Traducción (inédita) al ingles: Lola Hernández

Poema: Nicolás García Sáez

Tapa ¨Los sueños ajenos¨, volumen 1: Holly B. Thornton / Zindo & Gafuri

Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos

 

domingo, 23 de octubre de 2022

Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro (trigésima séptima entrega)

EL ÚLTIMO CATAPLUMBAZO QUE SE PEGA CONTRA LA PUERTA DEL DEPARTAMENTO, OBLIGA A SUS VECINOS, ALARMADOS, A PEDIRLE AL PORTERO QUE INVESTIGUE. COMO RESULTADO: AMBULANCIA Y AL HOSPITAL RIVADAVIA DE LA AVENIDA LAS HERAS.  Y DE AHÍ DIRECTO A LA 17 POR INVASIÓN DE DOMICILIO Y USO INDEBIDO DE LOS ENSERES QUE EN ÉL HABÍA (¿?), NO ME PREGUNTEN, LUEGO TODO FUE BORRADO DEL LEGAJO. SE CREE QUE BUSTOS VIVIÓ 19 DÍAS SIN VÍVERES.  EL ÚLTIMO ESCRITO DE BUSTOS QUE FIGURA EN “HASTA QUE ME CASÉ NO CONOCÍ LA PAZ”, DE ELISITA MARTÍNEZ PUYETTA DE PRADERA DEL MEROTE, ES EL SIGUIENTE Y MUY POSIBLEMENTE EL QUE CERRÓ EL CAPÍTULO DE BUSTOS EN EL PISO DE LA CALLE AGOTE.

 

“Veremos”, dijo un ciego. “Te toco”, dijo un manco.

“Te alcanzo”, dijo un cojo. “Te siento”, dijo un muerto.

Este tipo de optimismo proverbial

no es el que me acompaña habitualmente.

Y si fuera araña, tejería en punto arroz.

Si acaso cebra, un rayado horizontal me surcaría.

Si cuervo: blanco. Si culebra: recta.

Si fuera elefante, preñaría hormigas.

¿Esquimal?, sí, nacido en Mauritania. O en Namibia.

No creas que me encuentro en condiciones

de aclarar contradicciones.

Mirada impersonal. Sonrisa tibia.

Aquí: la realidad, que se hace dueña

hasta del sueño que te sueña.

Vuelve la soledad. Y me arrincona. Y me despeña.

“Veremos”, dijo un ciego. Ya veremos.

 

“NOCHE DIECINUEVE” (Me muero hoy) A.C.B. Agote. Por si no volvés, Elisita: chau.

 

Desde Madrid, trigésima séptima entrega. Texto y ficción (inéditos): Miguel Ángel Solá

Collage (inédito): Nicolás García Sáez

 Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos

 

viernes, 21 de octubre de 2022

La Say No More en Casa Grande

La vamos a hacer cortita y contundente: este sábado, a partir de las 15 hs, en el polideportivo de la comuna de Casa Grande (localidad del Valle de Punilla que día a día crece en magia y cofradías) amistades Verdeplatónicas nos invitan a recrear tus pequeños Woodstock´s, dicho esto y un poco de paso si sos fan de esa secuencia que invita a creer hasta el tuétano en los microcosmos,  para luego atomizarlos hacia el infinito de los escenarios. Más data en el flyer. Buen finde. 

 

martes, 18 de octubre de 2022

Ecología profunda

 Cuando me refiero al termino ¨ecología profunda¨ lo haré desde una intención cooperante con los pioneros, los maestros que desarrollaron conceptos, teorías, filosofías, sin la intención de acuñar un gran hallazgo o de posicionar una verdad como absoluta.

Contarles que, a partir de mis propios conflictos existenciales, fui transitando por diversas ramas de la investigación, en esa búsqueda sedienta de significado, que va emergiendo, o quizás se va decapando en el recorrido de distintos métodos, corrientes, filosofías, dejándome cada una de ellas ese ¨algo¨ que va constituyendo el nuevo eslabón, el conector hacia un nuevo foco de atención.  Este contenido surge en el devenir de mi propia mutación a través de diversas corrientes, hasta llegar a mi fuente de inspiración, donde puedo tomar de ella para compartir lo que se va aclarando en este recorrer humano, natural y simbólico.

¨Ecología profunda¨ es una invitación a revisar nuestros fundamentos, a dejar de confrontar algunas teorías y entrar en nuestra área más sublime, el Alma, ella porta su propia función, allí no hay razón, ya ha estado condicionada a ella, al servicio de sus pseudos-valores, doblegada por imposiciones implícitas y explicitas de un sistema cultural que dejó fuera lo más importante: nuestra naturaleza. 

Es mi intención animarlos a recordar, no desde el esfuerzo mental sino desde el pleno sentido de la palabra: volver a encordar, unir lo que está dividido. Allí se abre una puerta que permite observar el altísimo nivel de disociación entre lo que siente el corazón y lo que la mente le permite o no realizar. Quizá re-cordar comience a ser un proceso de conectar desde lo más sencillo que sentimos, comenzar a dejar “subir” esas emociones que nacen en las entrañas, en la intuición, en las pulsiones que reprimimos o a las que simplemente hacemos oídos sordos.

 

 

Desde Piriápolis, Uruguay, texto (inédito): Tania Kurdyla Perichon*

 Pintura (inédita): Analía Saharrea

 *Consteladora

 Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos

 

domingo, 16 de octubre de 2022

Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro (trigésima sexta entrega)


 PERO SE REBELA Y ENVALENTONA Y ESCUPE EN EL PAPEL (Y TAMBIÉN ESCRIBE):

 Casi por dormir y sin palabras.

Nada que te nombre más que el lápiz,

que reclama inexistencias.

No estás. No vas a estar.

Ya estoy queriendo que no estés.

 

“La hago cortita” de A.C.B. Agote. Pero no quiero que no estés. Fue una bromita, Elisita


Desde Madrid, trigésima sexta entrega. Texto y ficción (inéditos): Miguel Ángel Solá

Dibujo y diseño (inédito): Nicolás García Sáez

 Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos

domingo, 9 de octubre de 2022

Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro (trigésima quinta entrega)

Nicolás García Sáez y Miguel Ángel Solá


LO CIERTO ES QUE BUSTOS, PASA SIN COMER NI BEBER -TAN SÓLO ESCRIBIENDO Y DESMAYÁNDOSE- VARIOS DÍAS CON SUS NOCHES EN LA CALLE AGOTE.

 

Si volviera, olvidaría lo que fui, hoy incluido. Escalaría sobre mí

sin hacer ruido, para que los fantasmas no despierten. Ya no quiero

que hagan otro nido en mis sentidos parodiando ese que fue y ya no es.

¿Qué si estoy arrepentido? ¡Y yo qué sé! Si no me acuerdo de mí mismo. ¿Cómo era? Si solamente ella ocupa mis espacios conocidos,

me envuelve la cabeza en telarañas de recuerdos sin presencia, pero vivos.

Y tan vivos, que los creo todavía vivos. Aunque no haya nada.

Pero, saberlo no es alivio, porque, aunque nada haya, necesito.

No hay mano a punto de tocarme, ni beso permitido.

Ni sonrisa que prometa el cuerpo que se ha ido

y que está comprometido ya con otro que la espera

y corresponde, como antes lo estaba con el mío,

pero más agradecido y sano, sin lastre ni memoria.

Todo premio. Sin castigo. Me he perdido tras su sombra.

Si volviera, si supiera volver, si lo quisiera, si quisiera querer...

Pero, sin migas, piedras, hilo, que me faciliten el regreso

Y… ¿a qué volver?, ¿y cómo?, ¿y para quién,

el desandar el laberinto que me lleve? O que me traiga, mejor dicho.

¿Diría acaso “si volviera”, en algún otro sentido

que el del deseo de cambiarlo todo?  Pero, ¿cómo?, ¿cuándo?,

¿dónde?, ¿de qué modo?... ¿Por qué me ha sucedido?

Si volviera, ¿sería capaz de no sentir amor, el que hoy siento,

que, ajado y sin repuestos, me atrofia mente y cuerpo,

me niega nombre y apellido y condición, y me da miedo?

Si volviera, y eso no lo sé -que sí, que sí lo sé-, sería el mismo.

Difícil de entender esto, lo mío. Si volviera, caería en los hechizos

de la desmemoria, del olvido y todo ocurriría casi igual,

por ignorancia, por repetir el curso, por deseo.

O por necesidad, que es casi lo mismo, aunque se nombre diferente

a lo demás. Y caminaría sin parar hasta encontrarla. Ella en el verso.

Ella a pecho abierto. Ella en la mirada. Ella en el verbo:

Amor y ella. Todo es ella. Ella, una y otra vez, por todas partes,

en cada revolcón de mi cabeza, en cada madrugada en vilo y sin ensueño,

y sin sueño ni equilibrio. Otro desmayo, pero tendido en nuestra cama.

que no guarda recuerdos de la mezcla a su descontrol y el mío.

¿Y después de ella?... Nada, ella todo el tiempo. Ella pan, ella el azúcar, ella sal, ella el agua que me entra y que me sale. Ella dolor, ella alegría.

Ella alimento, ella infinitesimal, esdrújula, aguda, grave. Ella vocal.

¿Y vos…? A vos te hablo: ¿cómo estás? De mí sé poco y nada:

que soy una tristeza continuada, que ni la almohada ya soporta el peso de los dos siglos que he vivido,-de los dos milenios-, que anegaron con todas sus ausencias mis cerebros, tanto el del  lucha o huye tan antiguo,

como el del siniestro traga y calla, tan moderno.

Yo soy un silencioso, un hombre que se queda en la penumbra,

que no quiere pelearle al sol un solo rayo. Y si volviera, quizá, eso,

sí lo haría: un rayo de sol para llevar conmigo, que pudiera guardarme

 en el bolsillo del mismo pantalón    que me pondría para el viaje de regreso.

Si volviera. Pero vos… ¿Vos, volverías? No lo sé, todo es una duda

no resuelta. Quizás no me comprenda nadie, por lo dicho.

Si me dijeran como vos: ¿querés volver? Contestaría, que sí,

que quizás vuelvo. Pero no. Mejor no. Mejor no volvería.

¿Y si volviera ella y te lo pidiera?...  La miraría con asombro

como siempre. No por sobre el hombro. Y sería lo que hoy,

frágil, espeso, sin sonrisa casi, poco alivio para el mundo. Quieto.

Amor que el más amor dos veces hizo. Sí, lo haría. Pero no…

Pero, entonces, ¿volvería?, ¿sí, o no?

¿No basta el yo que sé? ¿No basta el qué sé yo?

 

 

“Noche 16” (Si volviera). A.C.B. Agote. Me estoy desmayando en nuestro colchón, amor, volvé.

 

 

Desde Madrid, trigésima quinta entrega. Texto y ficción (inéditos): Miguel Ángel Solá

Dibujo y diseño (inédito): Nicolás García Sáez

 Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos

 

lunes, 3 de octubre de 2022

Uno de los poemas más sutiles de ¨Netuno e as Faunas¨ traducido impecablemente al portugués e ilustrado magistral y muy acertadamente por Irupé

Poema que imaginó un monje mientras meditaba

El sonido / de una flor / o el aroma / de un color

 

Poema que imaginou um monge enquanto meditava

O som / de uma flor / ou o arroma / de uma cor

 

 

Poema: Nicolás García Sáez

Traducción al portugués (inédita): Paola Arbiser

Ilustración (inédita): Irupé Roch

Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos

 

domingo, 2 de octubre de 2022

Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro (trigésima cuarta entrega)

Nicolás García Sáez y Miguel Ángel Solá

EN EL LIBRO “NO CONOCÍ LA PAZ HASTA QUE ME CASÉ”, ELISITA, YA CON 64 AÑOS, VIUDA ACAUDALADA COMO SU FINADO, CUENTA MUY POR ENCIMA CIERTA VIDA DESATINADA QUE LLEVARA EN SUS AÑOS MOZOS, Y EL RECUERDO QUE DE ELLA DEJÓ PLASMADO UN POETA “LOCO” –A.C.B. SON SUS INICIALES, COMENTA SIN NOMBRARLO-, QUE PERDIÓ LA CABEZA POR ELLA Y CASI LA VIDA.

 

Pasa el día. Pasa el tiempo. Paso yo,

abandonado desde ayer al "qué me importa".

De tanto en tanto: ganas de algo; poca cosa...

Nada en especial, digo, nada que yo ignore:

un abrazo cualquiera; una mano entre las piernas,

eso que no hay ni habrá, parece...

No busco nada -eso me pasa-,

y espero que suceda eso que no pasa, que ya no...

La mirada oscila entre el miedo y el techo.

Hacia atrás la cabeza, el pasado avanza...

No me engañes -ya olvidaste; ya no sos-,

lo que queda de vos es la tortícolis.

La caricia humana, pienso, -y hasta eso es discutible

en este absurdo estado de las cosas-,

es necesaria como el agua.

Ella no vuelve.

Insoportable y quieto me consumo.

Me mantengo encandilado ante la puerta, y... nada.

Nadie quiere.

Nadie pone sus ojos. Ni sus labios. Ni sus ganas.

No podré, por mucho, ignorar esa ventana...

Sin embargo, de olvidados como yo esto está lleno,

repleto hasta la angustia. ¿Y si volviera...?

Ella no vuelve.

Repetílo.

Ella no vuelve.

Repetílo.

 

“Noche 10.” de A. C. B. Buenos Aires. Agote. No sé el día, ¡Elisa, volvé!

 

Desde Madrid, trigésima cuarta entrega. Texto y ficción (inéditos): Miguel Ángel Solá

Dibujo y diseño (inédito): Nicolás García Sáez

 Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos