domingo, 6 de marzo de 2022

Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro (cuarta entrega)

Nicolás García Sáez  Miguel Ángel Solá Alberto Carlos Bustos

NOTA DEL AUTOR (me perdí en la numeración, lo siento, pero no llegan a diez casi seguro): Prosigamos con los datos acumulados tras siete meses de arduas investigaciones. La Municipalidad de la ciudad de Buenos Aires no registra en sus legajos a persona alguna llamada Alberto Carlos Bustos -en escrito librado a mi persona por Juan José Cuestas-, admitiendo sí, la existencia -en los archivos salvados del último incendio (l967)- de: Edelmiro Bustos* (pintor de andamios) (1971-1913); Fabián Bustos (ayudante de archivos en ramos generales) (1912-1946); Primigenia Bustos (secretaria de Intendencia en Pergamino, provincia de Buenos Aires) (1921-1963); Segundo Bustos (¿?) (1932-1987); Florentino Bustos (peón de asfalto) (1901-1947); Simón Eleuterio Bustos (carpintero) (1942-?); Aquilino Bustos Hernández (picapedrero) (1922-1959); Julián Bustos Fierro (jefe de personal) (1911-1963); Anselmo Bustos (inspector) (1929-1989); Baldomero Bustos (inspector) (1911-1973); Antenor Bustos** (albañil) (1876-1949); Endivia Bustos (tenedora de biblioratos y restauradora) (1901-1968); Castora (1904-1954) y Eva (1906-1969) Bustos*** (maestras); Eduviges Bustos Armenach (directora de escuela) (1912-1986); Marcos Pintor Bustos (1936-1979) (jardinero)...

La lista completa, abarca otros trescientos treinta y dos municipales apellidados Bustos, pero en ningún caso algún Alberto Carlos.

Pues bien: si la mismísima Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires ha decidido ignorar al más creativo y libre de sus exponentes, es fácil deducir por qué la misma es lo que es y está como está. En cuanto a las causas que fundamentarían esa actitud, podríamos buscarlas en el miedo al cambio y a la suma de acontecimientos que tuvieron a Alberto Carlos Bustos como protagonista, y que, con el correr de estas páginas iremos analizando, convencidos como estamos de la existencia del hombre y no del mito. En principio sospechamos que Alberto Carlos Bustos fue -o es- aún persona, y que generó en su ámbito municipal una rebelión orgánica enfrentada a la grisitud que sus conspicuos detractores terminaron imponiendo. En su intrepidez hallaríamos, tal vez, no sólo la causa, sino el efecto que provocara la reacción de todos aquellos que convirtieran en un mezquino "negocio de influencias” el espíritu de lo municipal. Lo dicho: ni un mísero legajo. Muerte civil.

(*)  Padre (R. I. P.) de Albero Carlos (**)  Tío de (R. I. P.) de Alberto Carlos (***) Primas (R. I .P.S.) de Alberto Carlos


“Ya de niño me llamaban “antiguo”. Según ellos, vivía "en ridículo"; "abstraído en la irrealidad de la realidad…" **  Sin embargo, los seres "menores" como yo, también dejan huella. No busqué el éxito, ni la fama, ni la trascendencia, ni el fracaso siquiera. No pude adecuarme, no quise resignarme, no seguí consejos, ni impuse mi criterio. En algún sentido,  fui libre. Y viví, sencilla e intensamente, mi “minoridad”. Sin ánimo de ofender a nadie, pienso que los hombrecitos grises, somos “grises” para los “maquillados” que creen conocernos a través de una foto carné de mediados del siglo. Y lo digo porque nuestros sentimientos, nuestras emociones, nuestras ganas de vivir de otra manera, nuestros primeros sueños -por más que lo que se conozca por "realidad" imponga límites inhumanos a los humanos- no se agotan. Nuestros colores nacen de lo elemental del afecto. Y del dolor, de la tristeza, de la bronca, del ansia de justicia, de la sinrazón diaria, y  -también-, de toda la alegría que presupone ese mañana diferente donde plasmaremos otra historia: aquella en la que nadie será "gris" como hasta hoy nosotros. Es más que ser ladrón, aunque no se considere tanto. Es ser como se es; como se puede, y, poco a poco, como se quiere.

A lo nuestro, entonces: éstos escritos -plagados de fórmulas “menores”, desinteresadamente humanas-, son el producto de una persecución que, con delirio de hormiga enamorada, consumé en estos años de urgida necesidad de comunicarme para que supieran de mi existencia. Algunos prefieren matar o robar o engañar a los demás para lograr su bronce. Yo deseo ser alguien para siempre. ¿Lo seré alguna vez...?. No importa si en apariencia no; me he convencido de que si algo se desea fervientemente, sucede. Cosas han de pasar conmigo, entonces. Aceptando que la fantasía es libertad; que la inteligencia es libertad; que sentir es libertad; que el amor a los otros es una vida plenamente ocupada: me descubro sin pedir permiso. Vale la pena.


**NOTA DEL AUTOR Nº ¿?: efectué un corte en el escrito, para no dinamitar el ritmo de la carta abierta  y su similitud con la siguiente que testimonia haber leído en un acto de la Asociación Argentina de Actores el colega y amigo Martín Adjemián.

El corte ha sido el siguiente: (“Eso decían mis maestros -excepto la señorita Esmeralda Alaris (de primero superior B)-, quien veía lo que nadie en mí y me impulsaba: “-Sueña, sueña, no dejes la ensoñación, es lo único que nadie podrá cobrarte, aunque te lo hagan pagar caro, querido Alberto-”. Para los demás -quizás alguno me mirara condescendientemente, no quiero ser injusto, pero, para casi todos ellos, mi manera de existir era algo así como una “menudencia”, y solían decirlo en voz audible, con el propósito de que yo ¿me sintiera así?, ¿se puede ser tan cruel con un niño?, o era mi imaginación lastimada y solitaria?...)”


“Carta abierta a quien me encuentre”. Alberto Carlos Bustos. Buenos Aires. 1974. (Según Pedro Más. Peluquero Afro)

“Supe por otros, que jamás iba a ser alguien relevante. Que pensaba "en ridículo"; "en abstracto"; "en la irrealidad de la realidad", y que existir como yo era innecesario.

Sin embargo, los seres menores como yo, también dejan huella. No busqué el éxito, ni la fama, ni el fracaso, ni la trascendencia; pero fui libre. No pude adecuarme. No quise resignarme. No seguí consejos, ni impuse mi criterio. Viví. Sencilla e intensamente, viví.

Esta historieta plagada de fórmulas humanas; estos escritos; estas músicas; estos dibujos y pinturas; son producto de la búsqueda de un mí mismo que, con delirio de hormiga enamorada, consumé en años de una urgida necesidad de comunicarme con otros humanos  como yo, para que supieran de mi existencia. Quise ser en alguien. ¿Lo seré alguna vez...? No importa si en apariencia no. Yo deseo ser. Algo bueno ha de pasar conmigo, entonces.

Estoy convencido de que aquello que se desea fervientemente, sucede. Hay quien prefiere matar, o robar, o engañar para lograr su bronce.

No me interesa el dinero, no al menos como para desvelarme,  y menos aún como para tener que lidiar con impuestos y otras malas hierbas. Ya tengo bastante con ser lo que los "maquillados" llaman "un hombrecito gris". Sin ánimo de ofender, pienso que "los hombrecitos grises" somos grises para los que creen conocernos a través de una foto carnét de comienzos del siglo. Pero, a pesar de ellos, nuestros sentimientos, nuestras emociones, nuestras ganas de vivir de otra manera, nuestros primeros sueños -por más que lo que se conozca por "realidad" imponga límites inhumanos a los humanos-, no se agotan. Nuestros colores nacen de lo elemental del afecto, del dolor, de la tristeza, de la rabia, de la angustia, del escalafón, de la sinrazón diaria y de toda la alegría que presupone un mañana diferente: esa tela donde plasmaremos otra historia; aquella en la que nadie será "gris" como hasta hoy nosotros. Es mucho más que ser parte de ¨la mafia¨, aunque no se aprecie tanto. Es ser como se es, como se puede, y, a veces, como se quiere. Bien; si sirve de algo: ésta es parte de la única vida vivida por alguien que propone: si están solos: escriban, lean, escuchen y hagan música, pinten, canten, bailen, actúen... estudien siempre, investiguen, curioseen... -el tiempo no se escapa por hacerlo, el tiempo, así, viene, siempre viene-. Y si están acompañados, también. Compartan la aventura interminable. Acepten que la fantasía es libertad; que la inteligencia es libertad; que sentir es libertad; que el querer a los otros es una vida plenamente ocupada. No se achiquen. No pidan permiso. Descúbranse. Vale la pena”.

                                                                                                                                                                         De ustedes, siempre:

  Alberto Carlos Bustos (municipal y pájaro)

 


Texto/ficción (inéditos) desde Madrid: Miguel Ángel Solá

Dibujo / contraluz (a los 8 años): Nicolás García Sáez

Especial para Los Verdes Platónicos y Los Verdes Paralelos